stei fri ♥

Se la bate a todo lo que malogre tu cuerpo, que vuelva cualquier parte de él un ojo negro, un estuche de puntos ciegos. También lo que apague como a botellazos tus ideas luminosas de mezquino consumo de frágiles watts. Lámparas miedosas que de tanto entrenamiento duro tiemblan y bajan su tensión con la vibración del sonido del motor del auto, que en la puerta de la casa amenaza que a minutos está del próximo round. Sería que se la pone a todo lo que pelee contra tus ideas y tus sentimientos en desventaja. Para esos sentimientos hay palabras: Para la tristeza hay la palabra tristeza, Para el miedo la palabra miedo, Para el desamor, la desamor. Para la palabra violencia hay imágenes: Una cara envejecida antes de tiempo como si un elástico le cruzara la frente; el ruido delator de los platos rotos y un patio que él cubrió con cemento la tierra donde ella quería poner helechos y malvones, gajitos que trajo del interior. Ni cabida a todo lo que arruine la manera que vos tenés de verte, corte espejo; Que sea descansero, con lo que hagas. Manipulero. Que atrevido te malondee con si querés terminar el secundario, cambiar el bar por una tiendita de ropa o salir a vender pan casero. Eso que te quiera decir como bailar, de lo que te rias; que si te ponés la pollera corta, el jean ajustado o la remera muy apretadita. Que te sargentee o te delire si te cabe ir a la iglesia de la pastora norma o a la misa. Tirarte las cartas. Prenderle una vela a la estampita del gauchito gil arriba de la repisa. Que te haga callar en la mesa. Que te haga callar en la pieza. Que te haga callar en la vereda. Que te haga callar delante de los chicos. Que te haga callar cuando el partido. Que te haga callar cuando te haga el ruido el estómago. Que te haga callar cuando estés a solas con esa que eras vos. Tampoco que con la bandera del amor te tenga chivando contra las cuerdas, vigilanteandote con quién hablás, a quién mirás o a dónde van tus piernas o los mensajes de tu celular. Permiso y plata se le pide al banco y a los viejos. Hay cosas que son legales nomás y más que legales divertidas en las letras de cumbia, adentro de la boca de Dalila. Ahí nada más se menean, ahí te excitan. Rajá, tomátela. Plantate groso. Parate de manos. Pirátela. Forcejeá. Escapá. Agitá. Cuando se te queme el rancho abanicá las ventanas. Sacá el humo quilombero afuera, disfrutá cuando el fuego infiel agarre el campo seco desde hace años. Mientras todo se va a la mierda, sentate en el cordón cuneta, como cuando el Cristo hizo sentar a la multitud que lo seguía sobre el pasto para organizar la comida de los panes y los pescados. Lo primero que necesitas es descanso. Sin culpa mirá como se viene todo abajo: Se caen las chapas, se derriten los vasos. El calor explota las copas en la vitrina fuera de moda. Se incendian los tapizados de las sillas retapizadas con la misma tela con las que cosiste las cortinas con tus propias manos mientras todos dormian. Quedate tranqui. No sos zorra, ni putita. Ni te gusta que te bajen los dientes. Creeme se puede levantar una ciudad en ruinas. Creeme se puede levantar una ciudad en ruinas. Creeme se puede levantar una ciudad en ruinas. Nadie es sola, ni mucho menos solita. Lo dice la ley mamita que no puede hacerte sentir culpable el limón que olvidaste para las milanesas que empanaste con tus propias manos. No son las que te hacen llorar, las raíces amargas crecidas de tu pelo teñido, ni el esmalte que se saltó de tus uñas escamadas. Creeme se puede levantar una ciudad en ruinas. Se puede levantar una ciudad en ruinas. Se puede levantar una ciudad en ruinas

No te mueras, pibe, pensá lo que quieras, contá lo que quieras, decí lo que quieras, pero no te mueras. Trepate a tus sueños, hacelos bandera, saltá las barreras, pero no te mueras. Gritame a la cara, tu bronca, tu pena, mi error, tu condena, pero no te mueras. No hay nada, ni nadie, que valga la pena, que tan solo pienses que tu muerte es buena. Hay que amar la vida, de cualquier manera, abrazame fuerte, pibe, pero no te mueras. Que se mueran ellos, los que te condenan a vivir sin alma, sin fe, sin estrellas, que se mueran ellos, la muerte son ellos, vos no, no te mueras.

Antes de mudarme a esta montaña me previnieron cuidado que están todos drogados, que disparan armas desnudos en los techos, que te arrojan piedras si pasás vestido por el río, que está lleno de mujeres que tienen escobas y no barren. Lo que no me dijeron de este lugar es que puede llover cualquier cosa. Así como lo oís, cualquier cosa, y la lluvia es tan única como peligrosa. Para darte una idea éstas son las lluvias que cayeron en los últimos años: alpiste flotante, pimienta lenta, cenizas de amor, fermento de menta, microbios de algodón, rubíes falsos, almíbar negro, manchas de tuco, uñas en general, nieve en tuercas, maní autoconvocado, verdín rojo, gotas chatas, semillas de piedras, leche en barro, luces sabrosas, palos aperreados, llantos de flauta, clavos de olor, astillas de pozo, mareos de reloj, terrones de ron, bacilos de coco, coágulos urgentes, basuritas de ojo, jadeos de colibrí, brotes de sarro, humedad umbilical, licuado de estelas, mocos caracú, naranjas hasta donde, mondongos de hongo, puntos suspensivos, madera de sed, carbón mental, líquido hipnótico, purpurina en minutos, ajo caribe a la sexta, polen de besos, relinchos de río, arrope de perro, meniscos de grillo, jamón en polvo, precipicios instantáneos, agua del pasado, clavos líquidos, piedras bebé, canciones a cántaros, carozos de montaña, duraznos blandos, puntos de dominó, lóbulos blancos, bagres de mugre, azucenas de maizal, gardenias y peras, ñoquis de sésamo, chauchas llegando, estornudos de mandarina, y alguna vez lloverás vos.

todos los poetas gay sienten placer especial en mostrar que son muy gay

todos los poetas gay quieren que alguien los desprecie y se queje de cómo está el mundo y piense trolos de mierda para ellos reírse y hacer como que no les importa porque son superiores

todos los poetas gay a veces quieren que no se considere su poesía como poesía gay sino como que tiene un gran valor universal para toda la humanidad pero ningún poeta gay puede resistir la tentación de seguir hablando todo el tiempo como una loca de hombres y de pijas en sus poemas

(...)

a todos los poetas gay les gusta leer poemas gay por eso antes de leer un poema se hacen los boludos y se fijan rápido si hay alguna palabra clave para ver si es gay o no

en Estados Unidos hay miles de libros de poetas gay y antologías de poesía gay y editoriales de poesía gay la mitad de los americanos gay deben ser poetas gay y esa es otra razón por la que amo Estados Unidos

los mejores de todos los poetas gay que conozco son Shakespeare Pasolini Whitman Kavafis Ginsberg Cernuda Purdy Perlongher Tennessee Williams y Pablo Perez y el peor de todos los poetas gay es Federico García Lorca también es muy bueno el poema de Gabriela que se llama concurso de tortas ganadora Sonia quizás a los que no son gay les dan ganas de ser gay cuando escuchan un buen poema gay como a mí me dieron ganas de ser torta cuando escuché el poema de Gabriela

a ningún poeta gay se le ocurre escribir poesías pensando que sus poesías sirven para reemplazar a los hijos que no van a tener pero a algunas poetas lesbianas sí como Marilina Ross

todos los poetas gay tienen sobrinitos

todos los poetas gay aspiran a leer o escribir alguna vez un poema gay que dé placer físico instantáneo como la comida las drogas o el sexo pero no se puede

Hoy la policía mató a un pibe lindo que conocí. Un pibe que parecía bueno y sonreía como el sol. Hoy la policía mató a un pibe lindo con ojos de lago y cuerpo de flecha. Hoy la policía mató a un pibe lindo que me abrazaba y me hacía sentir seguro y firme sobre este infierno que se derrumba. Hoy la policía mató a un pibe lindo que parecía bueno para mí.

Carlos sold out to the Lanús neighborhood, to the neighborhood that he was born; he never returned to Fabian’s bar, and he forgot to fight Sunday afternoons, in the soccer stadium.

During the nights, he patrols the city, molesting and incarcerating other people.

You are not the same, you re not the same. You are a federal cop.

You are a whistle-blower, you are a whistle-blower.

Carlos grew a moustache, and a 9mm on him. He never returned here, to Fabian’s bar, and he forgot to fight Sunday afternoons, in the soccer stadium...

Nuestro miedo más profundo no es ser inadecuados. Nuestro miedo más profundo es que tenemos una fuerza desmesurada. Es nuestra luz y no nuestra oscuridad lo que mas nos atemoriza.

Nos preguntamos ¿Quién soy yo para ser brillante, hermoso, talentoso, fabuloso? En realidad, ¿quién eres tú para no serlo? Eres un hijo de Dios.

Empequeñecerse No ayuda al mundo. No hay nada inteligente en encogerse Para que otros no se sientan inseguros a tu alrededor.

Todos deberíamos brillar Como hacen los niños. Fuimos hechos para hacer manifiesta la gloria de Dios que está en nosotros.

No está sólo en algunos de nosotros; está en todos y cada uno.

Y si dejamos brillar nuestra propia luz, Inconscientemente le damos a otras personas permiso a hacer lo mismo. Al estar liberados de nuestro propio miedo, Nuestra presencia automáticamente libera a otros.

Arroz con leche, yo quiero encontrar a una compañera que quiera soñar.

Que crea en sí misma y salga a luchar por conquistar sus sueños de más libertad...

Estudiando la historia, fechas, batallas, cartas escritas en la piedra, frases célebres, próceres oliendo a santidad, sólo percibo oscuras manos esclavas, metalúrgicas, mineras, tejedoras, creando el resplandor, la aventura del mundo, se murieron y aún les crecieron las uñas.

Somos distintos, y peleadores... El tiempo hace poesía con los errores. Tal vez tuvo algo malo haberte conocido... Yo no era adicta a nada, y entraste a mi camino.

Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli considerada moderna por haber evitado todo conocido sentido del gusto en el mobiliario y en el exterior de las casas así como en el trazado urbano. Aquí no encontrarás resto alguno de monumentos a la superstición. ¡En fin, la moral y el lenguaje están reducidos a su más simple expresión! Esas millones de personas que no sienten la necesidad de conocerse, llevan tan parecida educación, profesión y vejez, que el curso de sus vidas debe ser varias veces más corto que lo que una loca estadística puede establecer para los pueblos del continente. Asimismo, desde mi ventana, veo espectros nuevos rodando a través de la espesa y eterna nube de carbón - ¡nuestra sombra de los bosques, nuestra noche de verano! - nuevas Erinias, ante mi casa de campo que es mi patria y todo mi Corazón ya que todo aquí se parece a esto, - la muerte sin lágrimas, nuestra activa hija y servidora, un Amor desesperado y un bonito Crimen chillando en el barro de la calle.

Con un lirio en la mano te dejo, amor de mi noche... Y viudita de mi astro te encuentro.

¡Domador de sombrías mariposas! Sigo por mi camino. Y al cabo de mil años me verás, amor de mi noche...