Estilhaços

Clarice Lispector.

— Virginia Woolf

"Liberdade é pouco. O que quero ainda não tem nome".

— Clarice Lispector

talvez a liberdade seja apenas uma visão relativa de cada um mas que, no fundo, é uma ilusão quando convivemos com tantas guerras dentro de nós. incertezas, desejos de que o tempo volte, feridas que não sumiram.

nós, por mera ironia triste, somos prisioneiros de quem somos e de alguma coisa. alguém. enlaçados em nossos sentimentos que apenas nós enxergamos, vivendo com aquele sufoco na região do coração enquanto tentamos fugir através de qualquer distração alcançável.

e se não for algo negativo, precisamos de algo que nos acenda interiormente para que não sejamos vazios como cascas. somos dependentes de quase tudo que podemos sentir.

liberdade não é poder se desgarrar do que quiser e fazer o que quiser quando bem desejar, é oportunidade passageira de esquecer que estamos presos em algum lugar que só nós temos acesso.

talvez a liberdade seja só uma palavra diferente para definir que somos presos em nós mesmos sem que as correntes apareçam literalmente em nossos corpos.

v.

procuramos lógica demais em tudo ao invés de somente vivenciar aquilo.

v.

admiro as pessoas que conseguem ter controle sob suas emoções e passam semanas sem colocar uma mísera frase para fora, sem protestar ou pedir socorro através de sinais. mas, para mim, seria como pedir um infarto de graça.

[por que os corações gritam tanto?]

v.

já ter passado por tantas dores que quando surge mais uma, a única frase silenciosa dentro da sua cabeça é: "eu devo mesmo ser muito forte".

Se o amor não existisse, seríamos meros buracos vazios sem um propósito.

o pouco para mim não existe,

sou excesso desde as células do corpo até a alma. 

v.