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El Placer De Lo Vulnerabre (on Wattpad) https://www.wattpad.com/story/312116796-el-placer-de-lo-vulnerabre?utm_source=web&utm_medium=tumblr&utm_content=share_myworks&wp_uname=TheNobodyGoddess&wp_originator=Bg2brh7DXj%2B2uuya7zTecma71z5LA52NlXhmB4fHE9g5oruavQNF7xRXzJEWaF%2Bc%2BNQ%2Fb0A%2FWl%2BZbFPh2lPF42NQ8IwZUgmQOEcjAN3DKCpP4YtePWurgRpQpZO%2BAjN3 Abre tu imaginación a una serie de pequeños escritos sobre un par de las sensaciones humanas más básicas pero más hermosas.
Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas, Mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla; No quieran destrozarlo tus manos cariñosas, Tus ojos regocije mi dádiva sencilla.
En el jardín umbroso mi cuerpo fatigado Las auras matinales cubrieron de rocío; Como en la paz de un sueño se deslice a tu lado El fugitivo instante que reposar ansío.
Cuando en mis sienes calme la divina tormenta, Reclinaré, jugando con tus bucles espesos, Sobre tu núbil seno mi frente soñolienta, Sonora con el ritmo de tus últimos besos.
Soñé contigo esta noche: Te desfallecías de mil maneras Y murmurabas tantas cosas…
Y yo, así como se saborea una fruta Te besaba con toda la boca Un poco por todas partes, monte, valle, llanura.
Era de una elasticidad, De un resorte verdaderamente admirable: Dios… ¡Qué aliento y qué cintura!
Y tú, querida, por tu parte, Qué cintura, qué aliento y Qué elasticidad de gacela…
Al despertar fue, en tus brazos, Pero más aguda y más perfecta, ¡Exactamente la misma fiesta! Soñé contigo esta noche - Paul Verlaine
Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, a pisar la pradera; soñador, sentiré su frescor en mis plantas y dejaré que el viento me bañe la cabeza.
Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos: pero el amor sin límites me crecerá en el alma. Me iré lejos, dichoso, como con una chica, por los campos, tan lejos como el gitano vaga.
¿Acaso no imaginas por qué de amor me muero? La flor me dice: ¡Hola! ¡Buenos días!, el ave. Llegó la primavera, la dulzura del ángel. ¡No adivinas acaso por qué de embriaguez hiervo! Dulce ángel de mi cuna, ángel de mi abuelita, ¿No adivinas acaso que me transformo en ave que mi lira palpita y que mis alas baten como una golondrina?
Whose woods these are I think I know. His house is in the village though; He will not see me stopping here To watch his woods fill up with snow. My little horse must think it queer To stop without a farmhouse near Between the woods and frozen lake The darkest evening of the year. He gives his harness bells a shake To ask if there is some mistake. The only other sound’s the sweep Of easy wind and downy flake. The woods are lovely, dark and deep, But I have promises to keep, And miles to go before I sleep, And miles to go before I sleep.
LOVE.
If the writer can write & the farmer can sow Then all miracles concur, appear & start happening... If the children eat, if their time of crying was Midnight. The earth needs them: Soft dogs on the snow Nestled in Spring When sun makes wine & blood dances dangerous in the veins or vine.
Cantan los pájaros, cantan sin saber lo que cantan: todo su entendimiento es su garganta.
Maldiciendo su destino como Glauco, el dios marino, mira, turbia la pupila de llanto, el mar, que le debe su blanca virgen Scyla. Él sabe que un Dios más fuerte con la sustancia inmortal está jugando a la muerte, cual niño bárbaro. Él piensa que ha de caer como rama que sobre las aguas flota, antes de perderse, gota de mar, en la mar inmensa. En sueños oyó el acento de una palabra divina; en sueños se le ha mostrado la cruda ley diamantina, sin odio ni amor, y el frío soplo del olvido sabe sobre un arenal de hastío. Bajo las palmeras del oasis el agua buena miró brotar de la arena; y se abrevó entre las dulces gacelas, y entre los fieros animales carniceros... Y supo cuánto es la vida hecha de sed y dolor. Y fue compasivo para el ciervo y el cazador, para el ladrón y el robado, para el pájaro azorado, para el sanguinario azor. Con el sabio amargo dijo: Vanidad de vanidades, todo es negra vanidad; y oyó otra voz que clamaba, alma de sus soledades: sólo eres tú, luz que fulges en el corazón, verdad. Y viendo cómo lucían miles de blancas estrellas, pensaba que todas ellas en su corazón ardían. ¡Noche de amor! Y otra noche sintió la mala tristeza que enturbia la pura llama, y el corazón que bosteza, y el histrión que declama Y dijo: Las galerías del alma que espera están desiertas, mudas, vacías: las blancas sombras se van. Y el demonio de los sueños abrió el jardín encantado de ayer. ¡Cuán bello era! ¡Qué hermosamente el pasado fingía la primavera, cuando del árbol de otoño estaba el fruto colgado, mísero fruto podrido, que en el hueco acibarado guarda el gusano escondido! ¡Alma, que en vano quisiste ser más joven cada día, arranca tu flor, la humilde flor de la melancolía!
Podrá nublarse el sol eternamente; Podrá secarse en un instante el mar; Podrá romperse el eje de la tierra Como un débil cristal. ¡todo sucederá! Podrá la muerte Cubrirme con su fúnebre crespón; Pero jamás en mí podrá apagarse La llama de tu amor.
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(Para ti, Pedro, mi amor. Te amo)
Siento mi corazón en la dulzura fundirse como ceras: son un óleo tardo y no un vino mis venas, y siento que mi vida se va huyendo callada y dulce como la gacela.
Que yo estoy en la tierra, que yo soy calle oscura y mala, jaula fría y mohosa, campo cerrado siempre ¿quién lo podrá negar? Que tú estás por el cielo, que tú eres nube de colores, pájaro errante y libre, brisa de última hora, ¿quién lo podrá negar?
